В кабинетах, пропитанных пылью

В кабинетах, пропитанных пылью,
Год за годом умирали стихи,
Их пытали, их рвали на части,
И в корзину кидали с горячей руки.

Нестандартные мысли кабинетных пугали,
Молодых великими тыкали с кабинетной своей высоты.
Сколько будущие великие поэты горя-то мыкали,
Но все равно – ночами писали стихи.

И с колен поднимались с натугой,
Отпирали с лица плевки.
Очень часто рвали рубаху с подпругой,
Никогда не думали, что однажды станут они велики.

А в кабинетах, где все неживое,
Ото всюду влечет стариной,
Говорили, что все в развитии,
Все движется под этой луной.

Но стихи превращали в формальность – не более,
Крик души – в связку слов.
А поэты работали более,
Доживая свой век без снов.

Сложно смысл искать, где его не было,
Но находят, ей-богу, из пальца сосут
И лезут руками немытыми
В самое ценное – священный сердца сосуд.

“А вот здесь у вас литота, метафора?!”
Как математик отвечу – парабола тут!
Ну, не лезьте в стихи вы посредственно,
Пусть они своей жизнью живут!