Ряд поэтов

Ряд поэтов предо мной:
Каждый в рамочке на месте,
Каждый знает о своем,
Каждый помнит о невесте,
Каждый смотрит на меня,
Говорит извечно мудро…
Зеркала, и тень…и ночь…
Но когда? Когда ты утро?
Мотылек сгорит быстрей,
Чем до лампочки коснется.
Вот и я бегу скорей,
Только утро не начнется.
В темноте, как кот слепой,
В зеркала стучусь я больно,
И, конечно, руки в кровь
Разрезаю я невольно.
Ряд поэтов предо мной:
Кто писал, а кто-то пишет
За высокой каменной стеной.
Все равно свободой дышит,
Той, что смяли, отобрали
Да закрыли на замок,
Идеалы поменяли,
Чтоб писать уже не мог.
Но поэт еще философ,
Рассуждает между строк,
Как он в Зеркалах Души блуждает.
Он, закрытый на замок.
И он утро приближаетПолдня мысли новый срок.

Я очень часто спотыкаюсь на стихах

Я очень часто спотыкаюсь на стихах,
Летят к чертям все правила, все нормы,
И по листу карандаш блуждает второпях,
Как взгляд, который ищет, а вокруг лишь морды, морды, морды!

Я так устал в стране всеобщего вранья
Надеяться на робкий лучик света!
Я так устал среди всеобщего ворья
Надеяться избавиться от бреда!

Свобода – это ерунда,
Когда корабль посажен на мели,
И понимаешь так слегка,
Какие открываешь двери!

И снова за столом немного света!
И снова батарея кружек под рукой!
На лист слова ложатся, но ВСЕ НЕ ЭТО!
Да что же происходит-то со мной!

Я часто забываю о размерах,
Я груб и зол – такое не проходит.
А нас растили на «классических» примерах,
Но как же в мир-то новое приходит?

«Свободу» - требовали те,
Которые застенок не видали!
Свободу мы искали в темноте,
Смотря из-за решеток вдали!

Я очень часто спотыкаюсь на словах,
Которые родились, но застряли в горле,
Они уже засели в головах,
Но скажем их поодиночке, в хор ли?

…Погашен свет! И карандаш излома!
Но «новый» день уже настал!
Он нам покажет, где мир наш переломан
И то, что ищущий во тьме искал!

В кабинетах, пропитанных пылью

В кабинетах, пропитанных пылью,
Год за годом умирали стихи,
Их пытали, их рвали на части,
И в корзину кидали с горячей руки.

Нестандартные мысли кабинетных пугали,
Молодых великими тыкали с кабинетной своей высоты.
Сколько будущие великие поэты горя-то мыкали,
Но все равно – ночами писали стихи.

И с колен поднимались с натугой,
Отпирали с лица плевки.
Очень часто рвали рубаху с подпругой,
Никогда не думали, что однажды станут они велики.

А в кабинетах, где все неживое,
Ото всюду влечет стариной,
Говорили, что все в развитии,
Все движется под этой луной.

Но стихи превращали в формальность – не более,
Крик души – в связку слов.
А поэты работали более,
Доживая свой век без снов.

Сложно смысл искать, где его не было,
Но находят, ей-богу, из пальца сосут
И лезут руками немытыми
В самое ценное – священный сердца сосуд.

“А вот здесь у вас литота, метафора?!”
Как математик отвечу – парабола тут!
Ну, не лезьте в стихи вы посредственно,
Пусть они своей жизнью живут!

Я смотрю в твое лицо

Я смотрю в твое лицо –
Я тебя не понимаю.
Говоришь, сам виноват.
За что? Но за что же, я не знаю.

Говоришь, что эгоист –
Что другими лишь играю.
Ты пойми, что я горю –
Я горю, и я сгораю,

Но иду всегда вперед,
Там где света вечно мало.
Но по мне пройдет нога,
Что за мною вслед шагала.

И улыбка на лице
В темноте блеснет оскалом,
О себе решит, как мудреце,
Раз легко прошел по скалам.

Мне не жалко тех высот,
Что берут мою кровью,
Только чем же занят тот,
Пока здесь я волком вою?

Без меня он не пойдет
В беспросветной темноте –
Он дорогу не найдет –
Вечно будут все не те.

Так прости, прошу, родная!
Грусть свою не задушу.
Все прекрасно понимаю –
О тебе одной пишу.

Я смотрю в твои глаза –
Я тебя не понимаю…

Революция

Ангелам с неба пожары виднее,
Пожары виднее над нашей страной,
Где все пожелтело, а что-то сгорело,
А что-то зардело над грязной толпой.

Патрон досылая, в кого-то стреляя,
В кого-то стреляя, летим на коне.
Друзей вспоминая, врагов проклиная,
Врагов проклиная, совесть топим в вине.

Ее обгоняя, порой презирая,
Порой презирая, смерть на старой метле.
Нам ада не надо, нам рая не надо,
Наград нам не надо – пожить на Земле!

Представ пред Всевышним, попросим не много.
Попросим немного удачи для наших детей.
Чтоб не досталось им боле видеть огонь в чистом поле.
Видеть огонь в чистом поле и слышать:
«Клином в трещину бей!»

Сегодня опять стреляли

Сегодня опять стреляли,
И кого-то убили – оно не впервой.
Ну, чего ты опять опечалился?
Мы в России живем с тобой.
Нам не ведомы угрызения совести.
Не понять что такое страх.
Ведь с тобою мы видели,
Как вешают людей на фонарных столбах.
Вот соседа сегодня повесили –
Значит завтра придут за мной.
Ну а мы пьяны и веселы,
Потому как еще одну ночь живем под луной!

На город как спускалась тень

На город как спускалась тень –
Тогда еще всесильный КГБ
Следил за нами сквозь прицелов линз.
А мы уже не верили в законы,
В друзей, в врагов и в звезды, и в погоны!

Не знали, сколько оставалось жить,
Не знали мы, кому теперь служить.
Но все по кругу ничего не изменилось,
И поколение свободой отравилось –

Все получили то, что и хотели!
И то, о чем и не мечтали!
В миг перед нами все раскрылись дали,
А мы не верили, чего-то ждали

Мы не поверили, что это уже было!
Что памятники тех кровавых лет с высоты на нас глядят!
Но время в голове забытые страницы освежило,
А поздно – новых идолов рабы боготворят!

Но хватит крови - АКМ заброшен под диваном!
А флаг трехцветный снова красным стал.
Спасибо, друг, что ты был где-то рядом
В тот день, когда у танка я стоял!

Зарисовка

Век уходящий, и век грядущий,
Не скажу, что живу в двадцать первом.
Видит Бог, что застрял в девяностых
С их романтикой и свободой,
Их причудами и природой.

Спать ложась с кем попало, неважно,
Просыпаюсь так часто с красоткой,
Из-за денег на всё согласной.
И сказать мне можно по праву,
Что не встречал я ещё нормальной
Женщины и душой, и телом прекрасной!

Да согласен. Ну, что же поделать,
Раз всю жизнь приемлю как данность.
Хоть сам из тех, кто познал виртуальность,
И кто путал мечту и реальность,
И ценил в этой жизни спонтанность.
Это было. Отрицать я не буду.

Но зачем в ларьках на вокзалах книжных
Буклеты продают о христианстве
Под обложкой с магией Вуду?
И возрождаются русских сказок герои,
Да только с западным всё прононсом.
Я стою на площади Смоленска главной
И смотрю, как орёл грациозный двуглавый
Отражается в звезде начищенной пятиконечной.
Да я болен серьёзно, головою, мой друг сердечный.
Мне не важно, что будет завтра,
Не желаю помнить, что было когда-то,
Но как хочется, право, братцы,
Восхищаться честью солдата!